Relación Gutiérrez-Universo, capítulo XXXVII

Muy pequeño. Muy pero que muy pequeño se sintió Gutiérrez entre carcajadas y máscaras ajenas. No quería que nadie se fijara en él y al mismo tiempo no quería verse solo. Temía, como en él es costumbre, convertirse repentinamente en un foco de atención y ser amasado por la masa (sí, sí, tal y como suena, valga el oxímoron). Veíase retozando de un lado a otro sobre el lecho viscoso e infecto que hacía las veces de suelo en aquel lugar. Las caras se confundían, los colores, los maquillajes, las voces… nada quedaba como había sido en un principio, a saber: el león iba vestido de león, maquillado de león y, a ratos, trataba de emular con mucha intención y poco tino el feroz rugido de un león cualquiera. Pues no. En el momento en que Gutiérrez se sintió tan pequeño, tan nimio, tan fugaz y prescindible, un tipo a medio camino entre Toulousse-Lautrec y Falete que deambulaba (decir “caminar” implicaría no admitir la realidad) con la boca abierta, copa de algo turbio en mano, cigarrillo muerto adosado y unos ojos mínimos exhortó a los presentes con una retahíla de ruidos desde lo más profundo de su yo interior, auténtica estampida de sonidos del infierno escupidos a borbotones, puñao de truenos cojos, dientes de ajo y orín de espárragos. El mismo tipo, sin lugar a dudas, había acostado a sus dos churumbeles apenas dos horas antes, había besado a su mujer, había gritado cada gol del Betis y se había cagao en toda la juventud delante de sus amigazos. Ah, y se había disfrazado de león, disfraz del que sólo quedaba él y, ahora sí, un rugido espectacular. Gutiérrez, y es a lo que iba, no fue nada durante la explosión gutural del león. Ni siquiera Gutiérrez. Deslocalización espacio-temporal absoluta.

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